Una de las primeras cosas que aprendí en este país es que se pronuncia Jeórjia y no Yorya. No es que sepa hablar en georgiano, ni que me lo haya contado Juancito Gómez que parece un local. Lo leí en Wikipedia, el libro gordo de petete virtual y universal. Suelo consultar seguido ese sitio y, aunque no es una fuente del todo confiable, te saca del paso. También es feo no conocer el lugar en el que se está.

En las giras se puede aprender bastante. Si bien es difícil durante la semana por los entrenamientos y el descanso casi obligado, después del partido me gusta meterme de lleno en la cultura. Y la mejor forma de hacerlo es inmiscuirse entre la gente, en los bares, donde sea.

Hasta ahora sé que el nombre lo deben al santo patrono Jorge de Capadocia, un tipo que aparentemente mató un dragón. Esto último no se si es cierto. Lo que es verdad es que siendo un soldado romano se opuso a la persecución de cristianos en la edad media. Supongo que lo del dragón es una alegoría. En la calle principal hay un monumento de San Jorge cargándose al reptil. Hay algo heroico de todo eso que me gusta. En vez de próceres eligieron un protector.

El pueblo Georgiano ha sufrido muchas guerras y , sin embargo, es bastante pacifista. Dos ejemplos: hay una mezquita y un templo judío que son vecinos sin problemas; la Revolución de las Rosas en 2003 cambió un gobierno corrupto sin actos de violencia.

En Tifilis nació uno de los personajes más importantes de la Unión Soviética: Stalin. Este hombre hizo un buen desastre en estos pagos con sus ansias expansionistas y ego desmedido. Iosif no debe ser el orgullo de la ciudad.

Nunca entendí bien para que querían los soviéticos anexar tantos países. Jugaban al TEG en la vida real.

Es complicado habituar el sueño a un horario nuevo. A mi me cuesta los primeros días. De hecho la mayoría de las ideas que estoy escribiendo ahora son producto del insomnio. Dos, tres o cuatro horas en la cama dan para pensar bastante, así que no me juzguen severamente si escribo algún delirio.

El primer contacto con la cultura de un lugar se da generalmente por el lado gastronómico. Fuimos a un restoran, como habitualmente hacemos en medio de la semana de una gira, a paladear un poco de localía. Uno tiene prejuicios cuando sobre la mesa ve formas o colores jamás vistos, sobre todo queriendo asado y solo asado. No podemos concebir el mundo sin vacas nosotros los argentos.

En un escenario unos tenores con aire de Backstreet Boys georgianos empezaban un show de música incomprensible. Una que sepamos todos pedía el público devorador de manjares autóctonos. ¿Para qué? El público debería quedarse en el molde a veces. Un solista se largó con una catarata de jitazos latinos. Lamentablemente tenemos el karma de que lo peor de la música latina llegó a todo el mundo y cada vez que viajamos nos cantan la cucaracha o la bamba. Y si, se largó el Sergio Denis local con Bamboleiro a mover las caderas y agitar a la muchedumbre.

Hay cosas que el dinero no puede exportar, solo la música. El trencito es una de ellas. Un cabezón sacó a dos mujeres a sacudir el esqueleto frente al movedizo cantante. La pista se empezó a poblar. Hasta algún compañero, como no podía ser de otra manera (somos latinos; todos sabemos bailar), salió a sacarle viruta al piso.

Esa no fue la única acción en el escenario. En el intermezzo, tres tipos con trajes apretados salieron a bailar en puntas de pie y pelear con espadas a las vez. Sacaban chispas. Eran Highlander versión ballet.

Una samba brasilera, un bolero de Luis Miguel y We are the Champions en georgiano e inglés eran parte del repertorio del recital psicodélico que parecía seguir, por momentos, eternamente. El cantante ya se sentía gitano o latino o Enrique Iglesias y cerró con un bis de Bamboleiro. Los presentes, que habían dejado sus sillas definitivamente, se mesturaban  pateando y cabeceando el aire en un pogo.

Me costó dormirme después de semejante evento. El insomnio, como dije párrafos atrás, me ayudó a escribir estas líneas.