En una gira tan larga llega un punto en que el grupo de personas con las que se viaja pasan a ser el centro del mundo de uno. Dentro de tantas diferencias entre cada uno, se empiezan a tener costumbres y cosas en común como en un pequeño diagrama de Venn. Después se deja de ver a esas personas por un tiempo hasta la gira siguiente pero ese diagrama sigue ahí.

Una de esas cosas en común son las que pasan en las rondas de mate en fisio con Lucas Toro a.k.a Lucas Bull. Son casi sagradas. Se puede generar cualquier tipo de conversaciones como si fuese un polémica en el bar pero sin indeseables. Las de política no son tan divertidas, sobre todo si están influidas por lo que dicen La Nación o Clarín o cualquier otro. Es que, para mí, la derecha y la izquierda solo sirven para hacer goles.

Rocanrol de fondo siempre hay. El otro día con las rondas nos matamos escuchando The Doors. Si alguien de afuera, no argentino, hubiese entrado y visto a cinco trogloditas pasándose un recipiente lleno de algo verde con una pajita y con Break on through en los parlantes habría pensado que abrió una puerta a 1969.

No todos tienen el mismo gusto musical. Por ejemplo a Lucas Bull le va más el rock. Pero Juan Gomez a.k.a. El Hombre Común a.k.a. Vladimir Puchenko prefiere el folclore y sobre todo el mejor tema compuesto jamás: Cachito campeón de Corrientes. Lo ponemos, tomamos mate y deliramos.

Decir Juan Gómez en Argentina es como decir en Irlanda John O’Connor. Ese es el nombre de un gran amigo mío de estas latitudes. A John le gusta que le diga veterano y no viejo que es una de las pocas cosas que entiende de español. Es más lo escribo para que lo vea, porque ya se enojó una vez que lo nombré como un viejo en algún párrafo.

Aparte de una amistad, con John tengo algo en común. No es algo rebuscado como decir que soy fanático de los Rolling Stones y que en Londres vivía a solo cinco cuadras de la casa de Ron Wood, en la misma calle, y él haya tenido al padre de Mick Jagger como profesor de educación física en el St Mary´s School. Tenemos juntos una idea genial para escribir un libro sobre un ex jugador de ragbi. Esta todo en mi cabeza y un poco en la de John. Así que si alguien de una editorial lee esto escucho propuestas.

El martes tuvimos el día libre y mi amigo local pasó a buscarme con su hijo quinceañero Jay Jay. Fuimos a recorrer las montañas dublinesas y llovía sin parar todo el tiempo. No puede no llover. Hasta cayó agua sin nubes por momentos, lo juro. Es automático. La lluvia debe ser algo así como patrimonio nacional decretado por el gobierno acá y por eso no puede desaparecer. Como Racing en Argentina.

Los caminos son muy angostos y verdes. Hay cascadas, ríos y lluvia pero eso último ya lo dije. También hay pubs. Debe haber uno cada dos habitantes más o menos. Esa era la intención, la de ir a almorzar a uno de esos. Me querían llevar a Johnnie Fox’s el bar más famoso y en el punto más alto de Irlanda. Pasamos por Tallagh hasta llegar a Glendellagh donde está el pub. Me vino a la mente Ranelagh, el del sur de Buenos Aires. No se me había ocurrido que tenía origen irlandés el nombre de ese arrabal tan diferente a los de esta isla. Casualmente hay un barrio del mismo nombre y también al sur de Dublin llamado de la misma forma.

Esa noche, con el resto del equipo, salimos para la habitual cena de mitad de semana. Otra vez recibimos un agasajo local. Un grupo de 7 hombres  nos dedicaron canciones tradicionales entre ellas The fields of Athen Rye. Terminaron con una que decía “We will fight until we can fight no more� y me gustó.

El partido va a ser así y falta poco ya. Unas horas nomás.